Encerrado en la monotonía, el
placer incensurable de la costumbre, placer que no satisface, detenido en el día
repetitivo, calor, frió, día, noche. Costumbre camino apartándome de
oportunidades.
Busco salir con la esperanza de
pisar nuevas tierras, ya que esta es monótona y aburre el alma y pudre el espíritu.
Cada día se pierde el ímpetu por soñar, el cuerpo se acostumbra a esta
enfermedad que lo daña.
Lo único seguro aquí es
la muerte porque los días dejan de ser días y se pierden las noches. La vida se
resume aun momento y en ese momento se muere, recordado por el momento
siguiente, olvidado después de esté.
La meta esta en vivir la verdad. La
vida enseña más cuando se descansa en ella que cuando se trabaja.
Se muere cuando se lucha, es lógica
secuencial de la vida. Pero sin lucha no hay muerte, la lucha significa vida, y
toda vida muere. Sin lucha no hay vida.
Tal vez miles de soldados, muy pocos guerreros. Levanten
sus armas espartano que hoy cenaremos en el infierno
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